Sensacion

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, al pisar la pradera;
soñador, sentiré su fresco en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza. Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica, por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

By: Arthur Rimbaud (un Poeta Maldito)